El algoritmo del AMOR.

Todo parecía predeterminado, como si ante cada posible reacción, se hubiesen ideado estratégicamente, respuestas para reducir aquellas que resultaran adversas al sistema implantado. Existía un entramado invisible, celosamente guardado, secretamente creado, absolutamente blindado, al que sólo unas pocas personas tenían acceso. 

Se encargaban de estudiar los movimientos humanos, como si de un algoritmo se tratara, prediciendo con el análisis de grandes datos, cómo  los individuos de ésa comunidad iban a  actuar, de manera infalible, inevitable. 

Las estadísticas eran capaces de predecir el futuro, por lo que la introducción de nuevas variables, provocaba, inexorablemente, nuevas reacciones, o anulaba las elegidas, las que eran adversas a la perpetuación del sistema. 

Los estudios sobre los comportamientos de los sistemas biológicos,  no estaban al servicio de una mejora en las condiciones de vida, contrariamente a lo que los devotos de esas teorías pensaban. Más bien al contrario, usando los datos obtenidos de las observaciones minuciosas de los comportamientos de los sistemas vivos, se pretendía conducir a los mismos hacia una indefensión, hacia un aislamiento que evitara las uniones para perpetuar la supervivencia de sus miembros, pues la estudiada introducción de nuevos elementos provocada por ésa red perversa y dominante, sólo se centraba en la supervivencia del sistema, al margen de la de las unidades que la formaban. 

El entramado del poder, buscaba el algoritmo más  peligroso, basado en la explotación de todas las variables, de todos los elementos disponibles al servicio de la perpetuación del sistema, aquel que podía decidir cómo perpetuar la supremacía de los mejores, de los iluminados, de los que , desde su cobarde escondite, manejaban los invisibles hilos que tratan de manejarnos. 

La perversión era tal que primero concedieron una serie interminable de privilegios, de entretenimientos que, sin que las mentes de los objetivos se percataran, les iban anulando poco a poco la voluntad. Se trataba de ir introduciendo maliciosamente y de manera muy calculada, unas pantallas que resultaban irresistibles a las mentes más débiles, atractivas visualmente,emisoras de mensajes, imágenes y sonidos repetitivos asociados a respuestas que provocaban una satisfacción inmediata. Poco a poco, se les dio a los propietarios de las pantallas la posibilidad de ser populares a través de las comunicaciones con otros seres lejanos, conectados a través de otras pantallas, en las que se proyectaban los individuos en forma de imágenes ficticias de ellos mismos, transformando sus crudas realidades. Entonces, nuevas variables, creadas por el análisis de los datos vertidos por los mismos individuos en las redes de comunicación, se usaron en favor del Poder. Y el Poder,  al  conocer los deseos íntimos y las debilidades de los individuos dependientes de las pantallas, pudieron provocar que actuaran al servicio del sistema implantado, sutilmente esclavizados, adictos a las luces y sonidos que las pantallas producían, descolectivizando las necesidades, anulando toda posibilidad de rebelión, provocada por la incomunicación entre seres de una misma comunidad. 

Sin embargo, un atisbo de luz ultravioleta podía provocar la reacción de todos aquellos seres sensibles a su destello, aquel que  conectaba con la vida y  la supervivencia del grupo, a los sentimientos y la razón, desbaratando y destruyendo el algoritmo del poder,  tratando de cortar todo el hilo de conexiones centralizadas hacia el núcleo de la red, para , en un error o colapso del sistema, generar una fuerza colectiva , imposible de prever con las estadísticas, pues la variable del amor no se había contemplado como objeto de análisis. Restaurar el Amor entre seres sería la única posibilidad del grupo para sobrevivir al algoritmo destructor.  

Quan es faci fosc.

Partia corrensos per la carretera, fugint dels meus dimonis, a les fosques, dimonis que em persegueixen des de la infància quan me n'adonà que tot es començava a tornar negre, obscur i trist. Semblava que sense voler, jo mateixa me creava aquest món pesat, feixug, insuportable, del que sempre vaig voler fugir i al que tantes vegades, inconscientment, la culpa, el sentiment de no poder-me permetre la felicitat, m'hi feia tornar. Però aquell dia, per primera vegada, vaig fugir, vaig iniciar el meu camí de partida, pensant que no volia tornar-hi, que la vida se m'escapava tornant sempre al mateix lloc, on la càrrega acceptada es feia insuportable, on l'aire de la casa havia tornat espés, on la seva presència em sobresaltava, provocant-me tensió just per el fet d'escoltar el meu nom. 

I, sí, aquell dia, quan la seva ombra es va posar a escridassar , em vaig aixecar  i sense pensar-ho, com si les forces de l'Univers m'empenguèssin o estirassin, vaig pensar ¡prou!, agafant les claus del cotxo, al temps que sortia per la porta, a les fosques, per arrancar i sortint a tota velocitat per les carreteres estretes, sense saber ben bé cap a on anar. La foscor em donava seguretat, pensava , era el que coneixia, era el més familiar. La foscor era trista, però no podia pensar amb la llum, anava conduint per allà on ningú me ves, on no pogués veure a ningú, i fugia, fugia, sense saber de que, sense saber cap a on. La foscor me donava seguretat, fent que m'aferràs a ella. I vaig arribar, per camins estrets, al penyasegat, on la mar era abaix, calmada, silenciosa, bella, reflectint la llum de la Lluna que es mostrava allà davant, com si hagués estat ella que me cridàs i em digués: "Vine, a l'obscuritat hi ha bellesa, hi ha calma, queda't aqui, respira , mira l'horitzó". Davant mi tenia la resposta, tenia la calma, una calma que només jo podia donar-me, només si la cercava. 

Me brollaven llàgrimes de ràbia, una ràbia que em va empènyer a passar la por, a embestir-la. 

Davant la mar, tots els meus pensaments em varen venir a l'hora, la vida em va passar per davant com si fos una pel·lícula, com si algú em volgués mostrar com m'havia mantingut en un paper secundari, sense prendre decisions, amotllant-me a la vida dels altres, per no fer mal, per passar desapercebuda, per evitar la lluita, per evitar el conflicte. Com la nina que es va trobar amb la foscor i no sabia que a fora,  ben aprop, hi havia llum. La llum transforma tot allò que toca, creant un món nou, on els esquemes de la foscor no hi caben, on, en lloc d'anar a les palpentes, es pot anar de front, on els costats obscurs queden a l'ombra, una ombra que tan sols un poc de llum fa visible, revetllant que cada persona en té una, que no es pot amagar, i que és més visible com més forta és la llum, que ens persegueix per sempre i que no ens podrem treure de sobre mai, només quan està fosc, i tot és penumbra, entregant-li la nostra ombra . Ho aprenem de ben petits: quan jugam a desferrar-nos la, si la miram de cara, ens reconeixem en ella, en tots els nostres gestos, en tots els nostres moviments, fins que, per esgotament, verificam que està lligada a noltros i que mai ens la podrem treure de sobre. Acceptar-la, mirar-la de front és el que ens permet acceptar-la, tant la pròpia com l'aliena. Podem jugar a trepitjar-la, a perseguir-la, a tapar-la... i tammateix, continua lligada als nostres peus, a les nostres mans, dibuixant la nostra silueta, més llarga o més deformada, segons d'on vengui la llum.

Tractava d'entendre, perquè totes aquelles històries em semblaven idèntiques, partien de la mateixa arrel, de la mateixa realitat fosca en la que qualsevol de nosaltres un dia, de sobte, es pot trobar. Pot ser la foscor ens envaeixi de sobte, pot ser la por ens returi, ens clavi de peus a terra, ens estiri cap al forat negre quan més desitjam sortir a la llum. I, pot ser la llum la portam damunt o dedins, i pot ser són els altres que tenen por que la nostra llum els ilumini, pot ser tenguin por d'enlluernar-se si ens encenem, pot ser la nostra lluentor és el que han volgut apagar, pot ser les altres persones pensin que no les necessitam per lluir, per iluminar, per mostrar la llum pròpia. Pot ser no la volen veure, pot ser pensin que la seva mirada no la resistirà. Pot ser siguin elles, les que ens tenguin por. 

Pot ser un dia pugui entendre quins són els mecanismes que encenen la pròpia llum, per poder-hi veure quan es faci fosc. 

Sabores que transportan.

Saboreando un pequeño pastel, de textura complicada, excesivamente dulce, con ralladuras de pulpa seca de coco, mezclada con yema de huevo, azúcar, y otros ingredientes no identificados, voy paladeando, tratando de mantener el bocado el máximo de tiempo dentro de mi boca, para que las papilas gustativas vayan recogiendo toda la información sobre lo que estoy comiéndome. Trato de evocar la memoria gustativa, aquella que, al igual que la memoria olfativa y memoria visual, nos traslada a otros momentos, otros lugares y otras situaciones, lejanas en el tiempo, pero grabadas en algún rincón de nuestra mente gracias al impacto de las emociones que envolvían ése momento de placer, o de miedo, o de disgusto.

Y, en pocos minutos, me he encontrado en la parada del bus ejecutivo, detrás de la Alcaldía de Cali, haciendo cola a las siete de la tarde, esperando a que pasara mi autobús con destino a casa, casi treinta años antes. Era mi lugar habitual todas las tardes de lunes a viernes. Allí paraban casi todas las líneas de bus que te trasladaban del centro a la periferia, por lo que nos congregábamos unas cincuenta personas a esta hora, guardando riguroso orden de llegada, para subirnos al vehículo que recorría nuestra línea. Era un punto neurálgico, en el que nos saludábamos quienes solíamos encontrarnos a diario, sin entretenernos demasiado porque cada cual tenía ganas de llegar a casa cuanto antes. Lo único que hacíamos era comprar en alguno de los puestecitos de venta ambulante que se colocaban alrededor de la parada, generalmente regentados por mujeres o por niños y niñas, que ofrecían algún que otro tentempié, no siempre el mismo: empanadas fritas de papa con masa de maiz, fruta pelada, mango verde con sal, pan de bono, arepas, chicles y caramelos, los bocadillos o dulce de guayaba con queso, o las empalagosísimas cajetas de coco, hechas con volutas de coco seco envuelto en panela de azúcar derretida y desecada, dándole a los dulces un aspecto casi artístico. De estos dulcísimos manjares se encargaban las mujeres negras, descendientes  de los  esclavos abandonados en el puerto  de Buenaventura, en la Costa Pacífica, que se fueron desplazando a Cali para vender sus frutas en la calle,  ataviadas con anchas y largas faldas, su pañuelo en el pelo, su pelo ensortijado, y sus facciones gruesas, labios y bocas prominentes, de sonrisa y carcajada contagiosa, con un humor extraordinario que provocaba que cualquiera que pasase por sus puestos se detuviese a comprarles lo que fuese con tal de establecer conversación con ellas. Eran, y son, según me consta,  la alegría de la ciudad, con sus canciones publicitarias, a grito pelado, anunciando "La paaaltaa, la rica paaaaltaaa", "la piña, la piña!", "dulces, dulces, el coco, el coco!!! ", pisándose las frases las unas a las otras, abriéndose paso en la calle entre ruido de motores viejos de buses, busetas, camiones, y carros (coches, en colombiano), con sus andares salerosos, moviendo las faldas al ritmo de sus indescriptibles caderas. Realmente, era un espectáculo verlas caminar con sus panas (recipientes) llenas de fruta, sobre su cabeza,  y acompañadas por algunos de sus hijos más pequeños, a veces colgados sobre su costado o arrastrados literalmente para avanzar por la calle, entre el trasiego de gente saliendo de trabajar. Imágenes mezcladas con colores, aromas, sonidos y sabores. 

Sin dejar de paladear mi pastel de coco en la boca, mi mente se ha detenido en aquél lugar, aquél dia preciso en que llegué la primera a la parada del autobús, y , en los hierros de la marquesina, uno de los hijos de las vendedoras ambulantes  estaba marcando con sus puñitos un ritmo más africano que latino , con una percusión improvisada en plena calle, ajeno al entorno, sólo concentrado en marcar la cadencia de una de las canciones de moda del momento: "La negra Tomasa", que enseguida reconocí provocándome una sonrisa. En pocos minutos, la cola de personas de todos los días se fue formando, entre bailes y movimientos de cadera, siguiendo la  orquesta que aquella criatura negrita, de pelito rizado, ojos vivarachos y pies descalzos, había creado para nosotros. Puro arte callejero, sin más añadidos que su talento natural afroamericano. 

Todo ello, evocado a través del pastel de coco que me acabo de comer. 

Un viaje decisivo.

Abdesalam fue nuestro conductor aquellos días desde Nador hasta Fez, ida y vuelta, en un coche de los años '80, restaurado, estrecho, pero infalible, fiel como ninguno. Nos acogió a las cuatro, en poco espacio, el que después me di cuenta que cada viajero ocupa en un colectivo, el medio de transporte más habitual en Marruecos. Así que aquel vehículo fue durante seis días, nuestro colectivo particular, nuestro espacio de relación, nuestra ventana al oriente marroquí, en unos momentos en los que ser turista en aquella zona, antes de llegar a Fez y Meknés,  resultaba extraño a los ojos de las personas que por aquellas zonas habitan.

Abdesalam, se fue convirtiendo por mérito propio,  en nuestro mejor acompañante. Era un hombre de unos 60 años, alto, delgado, enjuto, con un aire un tanto quijotesco, serio, poco sonriente al principio, aunque con un aire cercano que se desprendía de su mirada atenta. Recuerdo perfectamente cómo iba vestido: una chaqueta, o parka, o abrigo, de color marrón, una o dos tallas grandes para él, que debía medir algo más del metro ochenta y cinco. Bigote gris y grueso, acabado en línea recta, afeitado, con pómulos algo prominentes que destacaban sobre sus mejillas secas y surcadas por la vida. "Es de Tánger", nos dijo su cuñada y a la vez,  compañera nuestra en el trabajo y en el viaje.  Conociendo su procedencia, entendí inmediatamente por qué su aire me resultaba familiar. Parecia un personaje sacado de la novela "Déjala que caiga" de Paul Bowles, que describe la ciudad tangerina y las vidas lúgubres y no tan exóticas de algunos de sus personajes. Abdesalam, con su chaleco gris, sus camisa granate arremangada, sus pantalones de pinzas impecables y su aire colonial, le dan un aspecto de actor de cine. Me resultó muy agradable su presencia, y me sentí enseguida atraída por lo que debió ser su mundo antes de llegar a Nador y casarse con una de las hermanas de mi amiga. Creo que si supiera dariya, me pasaría, aún hoy día,  largas horas charlando con él de la vida en Tánger por ahí en los 70. Una vida que  seguro estuvo llena de anécdotas, de vida nocturna, de absenta en las trastiendas, en los locales clandestinos en los que el alcohol circulaba con normalidad, para deleite de la colonia europea y americana residente en Tánger. No lo podía evitar y la imaginación se me disparaba al mirarle, como si le viera hablar con Paul Bowles.

Pues bien, con esta compañía, fuimos visitando a las familias con quienes establecimos relación a través de nuestro trabajo en Mallorca, adentrándonos en los poblados más rurales de Saka, Ein Zohra, Driouch, por caminos intransitables, imposibles de alcanzar sin nuestro guía y conductor. Sin embargo, en los primeros días, Abdeslam se mantuvo prudente, observador, distante pero cuidadoso, atento a nuestras necesidades, agasajándonos con la habitual hospitalidad marroquí. No entendía demasiado bien qué buscábamos adentrándonos en la vida cotidiana de las familias que visitábamos. No dejaba de insistir en que estábamos viendo lo feo de Marruecos, que en Fez podíamos ir a ver la medina, que Fez El Bali es precioso, y que Meknés merecía una visita. Sin embargo, a los dos o tres días de conducirnos de casa en casa, de familia en familia, y observar nuestro interés por lo cotidiano, por lo habitual, por el entorno natural de quienes han migrado a Mallorca, su actitud hacia nosotras fue de absoluta dedicación. Se sentía parte de nuestro proyecto, que no era otro que comprender las dinámicas familiares de quienes migran, conocer a la parte de la familia que ha quedado en el país. Y así fue, Abdeslam, la pieza central que hizo girar el engranaje de nuestro proyecto, el guía protector, que nos facilitaba el camino, nos acompañaba, nos explicaba, nos observaba, se sentaba a comer con nosotras, tratando de explicarnos cómo debíamos actuar para ser aceptadas en lugares en los que nunca se veía a una extranjera, cómo debíamos comportarnos para no herir a nadie, para mostrar respeto hacia la pobreza que visitamos, para que nadie se sintiera invadido en su intimidad.

Abdesalam no sabía leer el árabe, pero sí sabía leer a las personas. Era, un hombre sabio.
Aún le recuerdo la noche que regresamos a Mallorca, en la puerta del aeropuerto de Nador, esperando a que pasásemos el control para embarcar. Me di la vuelta porque su mirada me llamaba, él estaba de pie, con sus ojos fijos en nosotras, su tesoro mejor cuidado, para asegurarse de que nos dejaba con todo en orden. Le miré, me emocionó su mirada tierna, y su sonrisa cómplice, al levantar la mano para despedirse y decir, sin hablar: Beslama! (Hasta luego).

Una tarde diferente.

Mientras ellas se reían de cómo le había resultado el monotipo a Saida, las demás presenciábamos el espectáculo sin entender palabra, pero sí las risas que poco a poco iban contagiando al resto. La mezcla de lenguas es un lujo que aprendemos a disfrutar. Unas hablan el dariya marroquí, otras guaraní, el resto, español de aquí y de allà. Cada una con sus expresiones y sus matices, una auténtica torre de Babel, sobre una base de sororidad ejemplar. Hoy tocaba taller de pintura: técnica del monotipo. Por la tarde, al aire libre, alrededor de la mesa, mujeres de todas partes del mundo, han rellenado el vacío del inmenso patio, con sus carcajadas, sus bromas y sus ganas de salir adelante. Unas escenas que trato de trasladar al papel escrito, pues no me he detenido a captarlas en fotos porque he pasado a ser una de ellas en pocos minutos, ante las hojas en blanco y las paletas llenas de colores al óleo: verde, rojo, granate, marrón, naranja.

Hoy han decidido venir solas, para ensuciarse, pintar y recrearse , disfrutar de ése espacio que los martes por la tarde vamos creando entre todas. No hay una actividad fija, cada encuentro tiene un motivo, con un solo hilo conductor, que no es otro que sacar , soltar, echar fuera, mostrarse, abrirse al mundo y para el mundo, procesar, plasmar, revisar lo caminado y alegrarse de lo vivido , de haber salido , de decirnos a nosotras mismas y a las demás que de todo se sale, por difíciles que se pongan las cosas. 

Y hoy, ante los folios en blanco, allí, en un lado del patio, hemos pasado la tarde entre pinceles, óleos,  flores de colores, orientadas por María, acompañando el proceso creativo, deleitándonos con una técnica reveladora de las que han salido tristezas en una tarde de lluvia, casas soñadas, flores coloreadas,  fórmulas secretas, explosiones de pintura, emociones compartidas, evasión, creación, superación. 

El Arte, con mayúsculas, nos ha permitido hoy fluir, desde Uruguay a Rumanía, pasando por Paraguay y Colombia, por Ghana, Marruecos y Rumanía, para acabar en el patio de aquella escuela, en un lugar de Mallorca, para dejar por una horas las flores marchitas, hablar de las recetas de las diferentes maneras de cocinar la yuca, el cordero, las empanadas y los caprichos de la Semana Santa,  para , mientras tanto, reírnos de nuestras rabias, de nuestras penas, de las convencionales sesiones individuales, del hartazgo de relatar lo vivido una y otra vez. Hoy, las fortalezas y el Arte nos han unido. 

Escriure...

L'escritura sense control és una substància adictiva, aquella que es passeja per dins de la  pell, quan els dits piquen sobre el teclat,  quan el paper és en blanc i les paraules van brollant de les puntes dels  dits, mentre s'omple la fulla, dibuixant amb el llenguatge aquelles sensacions que són impossibles de captar amb la vista, aquelles que la mirada no veu, aquelles que l'ànima és capaç de sentir quan s'obre lliure i es fa permeable a les vibracions que la música, la bellesa, l'amor, el desig, atravessen, amb delicadesa, la pell.

Descriure sensacions per fer-les sentir a l'altre, trobar les paraules precises que creen aquella cadència, la que genera la sensació d'entrar en altres mons creats només dins dels racons secrets de la ment, obrir finestres tancades o encloses per por a que les vergonyes floreixin cap a fora, mostrar els monstres que l'habiten, monstres que pesen quan s'amaguen  i que s'esvaeixen amb la llum que entra per aquelles encletxes, fins ara empeses per no deixar la passar, amb por a que es revelin els secrets impresos com a negatius en el pensament secret, aquell que roman en l'obscuritat , tot sabent que en veure la llum, deixaran de tenir pes, deixaran de ser l'àncora coneguda, la que protegeix de la mala mar, de les corrents .Són moments casi màgics,  en que les idees brollen per si soles, sense frenar i casi a través de la pell, és un estat desitjat , difícil d' induïr quan venen paraules a la ment.

De sobte, una imatge, un lloc, una paraula, una situació, disparen l'esperit de la paraula i, si els astres estan a favor, les idees flueixen soles com si la història prengués vida per si sola. Personatges reals en situacions imaginades, recreen la imaginació, provocant una distorsió  de la realitat , passant a un món sense dimensions, on tot és possible i on res no té límits, només aquells que sense saber com, eviten que les fantasies destapin pensaments fins ara guardats en racons obscurs, d'on és dificil rescatar-los sense desfer, amb violència o, pot ser, amb dolor, el ferrató que els té ancorats a les profunditats mentals, emocionals, o , qui sap quines realitats de ficció, il·lusions construïdes per escapar de la realitat, ...

I, em deman ... quina és la realitat? existeix una?, són moltes? és la que jo m'he creat? és la teva? .. 

I ara que pot ser hagi arribat a  entendre el mecanisme de la vergonya,  resulta difícil renunciar al món creat per la ment, per la incertesa de no saber gestionar tot allò que m'atreu i que està al darrera de la línia de la por. 

Fracaso

Tenía una vida tranquila. A mis veinte años, mis padres me habían tratado siempre como a una princesa. Soy la menor de cuatro hermanos. Mi hermano mayor vive en Nueva York. Se fue a vivir allí con su mujer. Tiene un negocio que le funciona muy bien por lo que lleva una buena vida.  Mi hermana, la única hermana, está en Londres. Se casó con un primo mío y ahora tienen cuatro hijos. Ella no trabaja fuera de la casa, y su marido tiene un taxi. Mi otro hermano vive en Islamabad, todavía no se ha casado, él se ha quedado con el negocio familiar, porque mi padre sólo va por allí de vez en cuando. Yo me casé hace dos años, con el hombre que eligieron mis padres, un hombre que llevaba unos años en España, un amigo de la familia, que mis padres pensaron que sería un buen marido. Yo me casé con él sin conocerle, por poderes. Y al poco tiempo, me mudé a Barcelona. Sólo hablaba urdú y un poco de inglés. No sabía dónde estaba España, no sabía el idioma. Pensaba que no lo necesitaría con urgencia porque mi marido se encargaría de todo.
Al poco tiempo de llegar, él me pegó, me cogió por el cabello, me tiró al suelo, me arrastró y me dañó el brazo, de tal manera que tuve que ir al médico. Cuando me atendieron, yo no podía decir nada, no entendía nada de lo que la enfermera me preguntaba, estaba aturdida, no paraba de llorar, me dolía todo el cuerpo. Y la policía le detuvo, porque unos familiares se dieron cuenta de que había sido él quien me había golpeado.
Y entonces, empezó el siguiente infierno. Fui a un juicio, no entendí nada, no supe qué pasaba, no entendí por qué, no pude volver a mi casa, decían que él me podía volver a pegar. Entonces,  me llevaron a un centro en el que había más mujeres que habían sufrido agresiones, algunas con sus hijos. El sitio no me gustaba, no tenía una habitación para mí sola. No era lo que me habían explicado cuando me casaron con aquél hombre: estaría en una casa bonita, con mi marido, tendríamos hijos, me dedicaría a estar en la casa, cuidar de mis hijos si venían más, y sería feliz con mi vida en Europa.
Nada de eso sucedió. Todo fue doloroso: salir de mi pais fue duro, pero me esperaba una vida cómoda en Barcelona. Eso es lo que mis padres me habían contado. Sin embargo, todo se truncó de la noche a la mañana, cuando, después de mantener relaciones, él me dijo que soy fea, que no le gusto, que no sé hacer nada, que por él me puedo volver a mi país, que nos vamos a divorciar porque no soy una buena mujer para él.
Todavía es mi marido. No ha hecho ningún trámite para pedir el divorcio, y yo, tampoco. Mi familia me dice que no lo haga porque voy a perder mis derechos como residente en España, además de que no quieren que sea yo quien dé el paso, para ellos es un problema con la familia de él. Ellos pagaron una dote a mis padres para que nos casásemos, y si lo hacemos, mis padres tendrán que devolver el dinero entregado, unos tres mil euros. Es el precio que se pone a la felicidad, una felicidad que nadie podía pensar que se truncaría, porque nadie podía pensar en el fracaso. Sólo se podía prever el éxito, tener hijos, vivir muchos años de matrimonio.
Ahora , estoy aquí, sola, sin apenas entender el idioma, sin saber cómo he llegado a este lugar, cobrando una pequeña ayuda mientras no encuentro trabajo. Estoy muy sola, nada de familia, nada de amigas, nadie más que las compañeras que he conocido en el centro de acogida, sin saber muy bien a qué me puedo dedicar, en este país que de momento me acoge pero al que nada me une. Me siento abandonada por mi familia, que es quien me ha metido en todo esto, quien ha fracasado al escribir el guión de mi propia existencia, un guión del que no me permiten ser la protagonista, sino simplemente, la figurante.
En este momento, sólo puedo pensar: Fracaso.